Loin dans les flots polaires, son île à la terre blanche boursoufflée et trempée de sang. Tiernan était allongé sur son radeau de fortune quand il aperçut en point de mire, une île. Il s'aagissait de l'archipel des Peuples Perdus. Il sentait sa tête bourdonner, son estomac se creuser, il devait pourtant tenir jusqu'a atteindre ce monde de pureté. Nethaniel son amie intime la Nymphe des Sources Froides s'était éteintes à la venue des barbares bruns. Tout son peuple...tous ses proches, tout ça c'était fini...
Son radeau crissa contre une grève de terre douce en un souffle. Il parvint à rouler sur la plage de sable blanc puis il entrevit au sommet de l'île une lumière vive. Harassé par la fatigue, le Mage des Glaces sombra dans un climat chaud et réparateur, il se sentait mourrir...
